Les médecins ne trouvent pas ce que j’ai. Ils cherchent, ils
cherchent, je vois bien qu’ils cherchent, mais ils ne trouvent pas. Du coup ils
deviennent sceptiques. Ils se demandent si je ne raconterais pas un peu
n’importe quoi. Mais je ne leur en veux pas, non. Non, non. Moi aussi,
d’ailleurs, à force de les voir me prescrire des médicaments alors qu’ils
admettent eux-mêmes qu’ils ne savent pas ce que j’ai, je deviens sceptique. Et
moi non plus, je ne sais pas ce que j’ai. Non… j’en sais rien.
[…]
[Plus tard, en conversation avec Dieu] Je vais vous poser une question.
Si vous, vous saviez… vous me le diriez ? […] S’il vous plaît. De
quoi ? Non, c’est le mot, j’ai pas compris le mot. C’est… du ? […] Ah
putain c’est ça ! Non, c’est ça ! Bien sûr, c’est ça ! Je suis
triste. Mon Dieu, c’est ça, merci, c’est ça ! Je suis triste.
Je suis triste.
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| En bonus (qui n'a rien à voir avec les livres), un extrait du magnifique spectacle d'Alexandre Astier. A voir, si ce n'est pas encore fait. |
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